Les new-yorkaises, Edith Wharton

 Tout lui est bon pour conformer le monde à sa conformité bien pensante : dîners à organiser, invités à placer, discours à réviser pour éviter de les confondre, programme de maintien des rides à distance, manucure, coiffeur et, surtout, surtout, gourous spirituels à payer pour l’aider à gérer le stress intime créé par ces monceaux d’obligations artificielles.

Ses journées sont chronométrées et sa vie personnelle lissée pour tenir dans la vitrine d’exposition au monde qui est le sien, celui de la grande bourgeoisie américaine. Pauline n’a que ce moteur pour avancer et aucune, mais alors aucune culpabilité de cette vacuité qu’est sa vie, que ce ressort pour tourner en rond dans son petit bocal. Même son ex-mari, l’aristocrate fané elle l’a réglé comme son mari, l’avocat en vue, et Nona, sa fille la regarde s’agiter, un sourire moqueur au coin de l’esprit. Argentée, dilettante, vacante en amour, la jeune fille pourrait être à la fois frivole et idiote. En réalité, elle est la seule à ne pas être dupe des apparences futiles qui constituent la seule réalité de sa mère. Elle voit ce que Pauline ne peut même concevoir : la si jolie belle-fille, Lila, petite poupée glissant son mignon minois dans les fourrures, est en train de jeter un coup d’oeil vers où elle ne devrait pas regarder. Et l’objet de la convoitise pourrait bien flancher, et alors, le bocal new-yorkais pourrait pencher du côté de l’inconvenance.  Or, comment empêcher ce que l’on ne veut pas voir quand on est la perfection faite femme ? Pauvre Pauline …

L’histoire est peut-être moins cruelle que dans « Le temps de l’innocence » ou « Chez les heureux du monde « , mais plus caustique, le personnage de Pauline en agitée permanentée permanente est drôle à regarder et le rythme rapide qu’elle impose au récit se lit à la même vitesse que Pauline fait des chèques pour éviter que son ciel ne lui tombe sur la tête !

 

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