Plage de Manaccora, Philippe Jeanada

Ce que j’aimerais comprendre, maintenant, c’est pourquoi j’ai si longtemps pensé que Jeanada n’était pas un auteur pour moi … 1997, une amie m’offre Le chameau sauvage, fraîchement sorti. J’en lis trois pages. Pas pour moi …. Verdict implacable, tu à ladite amie (qui se reconnaîtra peut-être ….).

Lors des jardins d’hiver, totalement conquise par l’écrivain justicier de La serpe, et surtout mon héros pour toujours depuis qu’il a fait revivre Pauline, dans La petite femelle, j’ai sauté le pas, lire le Jeanada, première version. J’ai embarqué deux titres (et deux dédicaces qui font encore palpiter mon cœur de midinette, palpitations qui m’ont valu le regard incrédule de fifille (fiffille qui a lâché son verdict implacable du haut de ses quatorze ans : »Non, mais t’es vraiment total ado, là ! »). Le mien de verdict, la première version est tout aussi passionnante, drôle et pertinente que la deuxième.

Le roman met en scène l’arrivée d’une famille dans son lieu de villégiature italienne. Voltaire, Oum et Géo s’installent dans l’appartement de San Nicola, le même que deux ans auparavant, le même balcon, la même baie vitrée, le même balai. La résidence est familiale, des maisons basses, disséminées le long d’un rivage boisé, l’Adriatique à portée de quelques foulées, au bout du chemin qui serpente entre les pins.

A côté, il y a un camping, quand même, plein d’Allemands roses, mais il est assez loin pour que la fumée des barbecues n’envahisse l’enceinte paisible crée par le couple charmant formé par Tanja et Michele.

Mis à part leurs prénoms pittoresques, la famille du narrateur a tout de la famille moyenne et un peu snob, en vacances. Géo a apporté ses bionicle et eux des romans policiers américains des années cinquante, leur dernière lubie.  Ce matin là, Voltaire s’est levé en premier, il fait déjà assez chaud pour que des pommes de pins éclatent. Mais jusqu’ici, tout va bien, ce n’est que lorsqu’ils voudront redécouvrir les ruelles ombragées du petit village voisin, avant de mettre les maillots pour l’après-midi forcément plagesque, que la situation ne vire à l’hébétude. La route est coupée par le feu.

La famille, les autres vacanciers, les propriétaires, sont pris au piège. La seule issue est la plage, la mer, l’eau éteint le feu, c’est sûr. Mais ce feu là avance vite, aidé par le vent, il ravage les pins et le ciel reste vide de tout secours, la mer aussi, la plage se fait piège à touristes égarés, dévastés. l’enfer s’arrêtra à 16.30, sur la plage de Manaccora, on a beau le savoir, on a quand même un peu peur du comment.

Le narrateur raconte le périple de la cohorte des vacanciers en maillots de bain ; les doutes, les choix, la peur, quelques lâchetés ordinaires, les instincts grégaires, mais en petites anecdotes du vécu. Il se souvient aussi de ces riens de la vie qui font la vie, en un va et vient entre le drame et le burlesque (le récit de la mort de la crevette du Sénégal dans l’aquarium familial vaut celle de la commande du restaurant chinois dans La serpe …)

Plongé en plein drame, le déroulé de l’ordinaire pend sa juste mesure, entre burlesque, ironie et une sacrée tendresse !