Notre quelque part, Nii Ayikwei Parkes

Un roman qui fait se côtoyer deux genres : le polar scientifique à l’anglaise, et le roman social ethnologique, les deux sauces sont appréciables mais se fondent mal entre elles, comme les deux mondes qui sont juxtaposés : Accra, sa modernité corrompue par les pires des valeurs du post colonialisme, et le petit village de Sonokron, laissé, pour le moment, tranquille dans son jus traditionnel.

La tranquillité est mise à mal par la curiosité d’une maîtresse préférée d’un gros ponte de la capitale qui va fourrer son nez dans une case, et en ressort aussitôt, affolée par la puanteur de ce qui semble être des restes humains en décomposition. La police de la grande ville débarque alors dans un tohu bohu d’incompétences frénétiques. Le village est fouillé, retourné, en vrac, les preuves éventuelles piétinées, sous le regard goguenard de Yao Poku. le vieux chasseur qui philosophe tout seul sous son arbre, à l’aide de sa calebasse de vin de palme, en regrettant avec ironie et flegmatisme, le temps où les jeunes savaient se tenir correctement, sans s’attifer de grands airs, sans se croire « ceux qui ont inventé la connaissance ».

Le village regarde, collabore, mais les policiers de la grande ville ne savent où chercher le mystère, vu qu’ils ont oublié l’imaginaire ancestral, les rêves et les légendes, ces policiers là. Alors, comme le mystère doit être résolu, à cause de la frayeur de la maîtresse préférée, on va aller braquer les compétences de Kayo, médecin légiste en Angleterre. A Accra, la police avait refusé sa candidature officielle, pas assez soutenue par les circonvolutions officielles, et il exerçait son savoir faire en sous main, dans un laboratoire d’analyse.

Plus ou moins kidnappé, donc, Kayo rejoint le village, contraint par un chantage tiré par les cheveux, quand même, et tente d’y déployer sereinement ses méthodes rationnelles, sous le regard, toujours goguenard, du vieux chasseur. Kayo est dans un premier temps, un Sherlock Holmes qui se prend au sérieux. Le village veut bien le laisser faire, puis le fait vagabonder, à coups de vin de palme, dans l’obscurité luxuriante et sensuelle de la case de d’Esi et de sa mère. La peau de la jeune femme brille de tous ses tatouages, le fufu sauce palabre coule à flot et, ma foi, les nuits du scientifique se peuplent peu à peu d’images et d’ échos plus mouvants. L’imaginaire du conte se glisse dans les failles et brouille finalement les déductions vérifiables.

L’opposition entre les deux mondes est radicale, seul le jeune homme se laisse glisser dans celui des ancêtres et cela donne un roman schizophrène, finalement, comme l’est peut-être d’ailleurs la réalité du Ghana, où le passé est méprisé au profit du pire de la modernité, médiatisation, manipulations, intimidations et loi du fort.

Les personnages fictifs ici, s’en sortent avec un sourire en coin, et des pieds de nez, mais le terrain s’effrite, malgré tout, devant eux.