Les roses fauves, Carole Martinez

Le dernier roman de Carole Martinez est gorgé d’histoires, de belles histoires de femmes et de roses, d’enfants perdus ou oubliés dans des jardins andalous, ou dans les brumes bretonnes. Le hic, est que le petit poucet a oublié des cailloux dans sa course et qu’on s’y perd.

Il y a l’histoire de Lola. Dans l’armoire bretonne de Lola, il y a cinq cœurs cousus qui contiennent des petits morceaux de papier racontant les histoires de cinq femmes. Ces papiers sont enfermés, interdits, même si ils bruissent de plus en fort. Il y a celui de satin bleu, celui de la mère de Lola, un de velours doux, celui de la grand mère, un de taffetas rouge, un autre de lin de lin blanc, et le dernier, le plus ancien, usé et élimé, qui ressemble à une robe de bal bohémienne, est prêt à laisser sortir la voix de la femme morte. Avant de mourir, elle l’a refermé après y avoir glissé des semences de roses fauves.

Il y a l’histoire de la carte postale, celle d’un village breton, en sépia, d’une silhouette que l’auteure voit boiteuse. Carole Martinez fait alors irruption en personnage dans sa magie. Elle raconte sa quête d’un lieu idoine pour terminer son deuxième roman, celui d’un Barbe bleu contemporain. le hic, là, est qu’elle n’y arrive pas. A la place, elle raconte l’histoire de Lola, sa rencontre avec Lola, sa complicité avec Lola, les coussins de Lola, le corps de Lola.

Lola Cam est postière en pays gallo, célibataire, boiteuse, revêche, c’est une forteresse en culotte de coton blanc, qui ne quitte l’ordonnancement strict de son jardin que pour se tenir droite et retranchée derrière le vieux guichet de bois d’où elle tamponne en silence. Sa poste est pourtant le lieu des papotages et des ragots des vieilles femmes qui se tiennent là, sur leur chaises en paille, à ouvrir les histoires anciennes pour l’auteure venue de Paris …

A cause d’une odeur de pot au feu breton, dit kig ar farz, et d’une porte qui a claqué, le coeur d’Inès Dolorès laisse échapper une romance tragique, aux sonorités d’Espagne andalouse et de flamenco, le vrai, celui qui plombe les cours d’amours perdus. Les graines de roses fauves renaissent dans le jardin breton de Lola et commencent à envahir le roman.

D’histoires en histoires, elles s’imbriquent et perdent l’harmonie. Trop de discordances entre les temps et les personnages et les senteurs du passé s’éventent. En se mettant en scène dans sa propre recherche littéraire, dans le récit des cœurs cousus et de Lola qui se métamorphose en rose fauve, l’auteure crée un hiatus qui sème la discorde dans cet entrelacement. Le contre poids de la réalité ne fonctionne pas avec l’envol féérique. (et puis, la réalité bretonne sent parfois aussi le cliché des vieilles pierres et des traditions éculées …).  Il devient de plus en plus difficile de croire aux hasards merveilleux puisque la présence effective et agissante de l’auteure les fait sonner faux. On peut croire aux fées, mais il ne faut pas montrer la baguette magique.