Yoga, Emmanuel Carrère

Je ne sais pas comment fait ce type pour ne parler que de nous en ne parlant que de lui : de sa pratique intensive du yoga, du Taïchi, de la méditation, de sa dépression, de son internement, de son séjour auprès de migrants sur l’île de Léros en Grèce, sans doute la plus triste des îles grecques. Je n’ai rien vécu de tout cela, et pourtant, embarquée avec lui dans la « branloire pérenne » qu’est notre monde, j’y vois ma trace.

J’ai vaguement, un peu comme tout le monde, tenté le yoga et la méditation, mais j’ai une capacité de concentration d’un poisson rouge dès qu’il s’agit de penser à mes narines, froides à l’inspire et chaudes à l’expire (ou l’inverse …) et la liste de tout ce que je pourrais faire d’autres que de rester sentir mes doigts de pieds sur un tapis, se met à clignoter dès que je tente de ne pas y penser. (Par ailleurs, j’admire les praticiens intensifs, dont mon amie, C., qui a réussi à me décoincer les cervicales en visio pendant le premier confinement)

Emmanuel Carrère est un adepte intensif et radical, au point de s’engager pour une semaine de stage version commando en plein Morvan, sans rien pour se distraire du silence obligatoire et de la morosité du paysage. L’idée est d’en faire un livre, un livre apaisé, comme lui pensait l’être. L’auteur ( et ça me rassure), se laisse aller à vagabonder, coincé sur un tabouret de méditation, au milieu de dizaines de têtes et de fesses qui font de même. A sauts et à gambades, il raconte ses livres, ses amis, ceux que l’on connait déjà, si on a lu le Royaume, ou D’autres vies que la mienne, et d’autres proches que l’on ne connait pas. Il évoque les méditations loupées, vagabondes, bourrées, les leçons de son maitre de Taï chi, une autre, sublime, où la lenteur s’accorde avec celle d’un loup. Il nous livre ses amours, ses expériences, d’une sensualité si intense qu’on en ferme les yeux de pudeur. Et tout coule, aussi simples que sont multiples ses douze ou treize définitions de la méditation qu’il égrène au cours du récit.

J’ai retenu la deuxième comme étant, pour moi, la mise en abime de sa démarche d’écrivain :  » susciter en soi une espèce de témoin qui espionne le tourbillon de nos pensées sans se laisser emporter par elles. Vous n’êtes que chaos, confusion, marmelade de souvenirs et de peurs et de fantômes et de vaines anticipations, mais quelqu’un de plus calme, à l’intérieur de vous, veille et fait son rapport ». Ce veilleur, cet espion, pour moi, c’est Carrère. En mettant en forme son chaos ( car mise en forme, il y a …), il fait de son lecteur ce quelqu’un de plus calme, qui accepte l’acuité de sensations qui ne sont pas les siennes.

Pourtant, ce cheminement, cette quête visant à colmater le chagrin immense, à chasser le hochet narcissique, à apaiser les vrittis, ces minis tempêtes qui agitent nos cerveaux , et parfois les enserrent jusqu’à en faire vaciller certains d’entre nous, est violente, est un combat. Il ne s’abstrait pas de la violence du monde extérieur qui interrompt cette première partie avec les attentats de Charlie, puis à la fin de la seconde partie, les figures solitaires des migrants, l’égocentrisme de ceux qui, pourtant, les aident. L’auteur, sans complainte, creuse les vaines agitations de l’orgueil, y opposant la solidité de l’amitié, la culture, la connaissance, comme indispensables remparts aux mots qui ne consolent de rien.

Désespéré et souvent drôle, distancié, narcissique, agaçant, impudique, nous racontant son intimité à la manière de Montaigne évoquant ses calculs rénaux, ce tour du nombril d’un bi polaire de catégorie II, ce vertige devant soi même,  est aussi généreux, salvateur, que bouleversant.