Love me tender, Constance Debré

Un macaron collé sur la couverture annonce un « poing de point, un « livre dont on ne sort pas indemne ». Et voilà encore une promesse non tenue, parce qu’indemne je le suis, de même qu’agacée par les gros sabots de cette écriture dite  » à cru », « à sec », « au ventre » ou je ne sais encore mais qui consiste en une succession de phrases courtes, affirmatives, mêlant les termes sciemment vulgaires, sexués, les allusions culturelles branchées, en une syntaxe minimaliste, avec des « je » en pronom personnel sujet de tous les verbes d’action. Effets punch line à répétition qui couinent ….

La narratrice claironne pourtant du début jusqu’à la fin sa liberté nouvelle arrachée aux conventions sociales ( les méchantes conventions …) . Avocate, mariée, hétérosexuelle, un enfant, elle change de peau, de vie, de look, d’orientation sexuelle. Homosexuelle, tatouée, dark, elle nage, multiplie les aventures d’un soir, qu’elle désigne d’ailleurs par des nominations telles que  « la mince », « la jeune »  …  J’attendais « la grosse », « la moche », tant qu’on y est dans le viril (je suppose que le déni d’une identité accordée à une conquête est féministe … ). L’ex mari, en proie à la colère, lui refuse la garde de son fils, ment, utilisant ses excès et ses errances à son encontre. C’est injuste, révoltant, même les services sociaux finissent par lui donner raison. Mais au fur et à mesure des rencontres programmées, déprogrammées, des activités limitées au timing accordé, le désamour éloigne son fils de cette mère par intermittence, il finit par lui refuser  la complicité qu’elle voudrait retrouver.

La narratrice multiplie les doigts d’honneur, victime et coupable de n’être pas un mec, le genre de mec qui saute sur tout ce qui bouge, abandonne ses droits de garde, de guerre lasse contre un ex de mauvaise foi, un enfant qui souffre, sûrement ( ce qu’elle ne dit pas d’ailleurs, son fils semble atteint de « sautes d’humeur » qui la laisse dubitative …).

La sexualité homosexuelle est donnée à lire comme une succession de scènes de baises assez crues et bien sûr sans lendemains stables possibles, pas question de se « mettre en couple » . Sa sacro sainte liberté en étendard, elle passe de conquêtes en conquêtes, d’appartements en chambres de bonne, squatteuse volontaire, elle jette à la benne Genêt et Sade à la poursuite de sa propre écriture …

Il me semble qu’inverser les rôles, les clichés de genre, s’est justement les assigner, et définir une liberté comme une solitude arrachée à la norme me semble aussi passer à côté de la cause à défendre : tout au loin de ma lecture j’ai souris dans ma tête à toutes ces femmes homosexuelles qui, dans la douceur d’un amour, se battent, tout simplement.

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